. "corre, a caminhada é curta" . se entrega aos caminhos de braços abertos . porque no batido de saberes incertos . lá . bem no íntimo de segredos secretos . mora agora uma cor desconhecida da sua lembrança . segue . e em cada parada de descanço . não se despeça . porque talvez nada seja . nada tenha início nem fim . talvez tudo seja meio . pra que tudo aconteça . tempo presente onde só o toque segue com algo a dizer . ou não . vai saber . é como se palavra nenhuma precisasse ser dita . basta olhar e pensar no cheiro dessa sua vida fugas . que se cruza com a minha . e que nem minha é . mas se quis com a sua nesse período tempo de um dia . que não acabou . nem vejo parar . porque em cada gota de entrega . onde pulsa esse toque quase ausente de distância quase junta . toquei-te com fina lâmina em segredo . e me cortei sangrando uma cor sem cicatriz chamada "fuchsia" .
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